Foi quando subi ao alto, tudo parecia tão frio.
Quase tocava nuvens, eu as quis, eu as quis.
Em um novo tempo, segui a sétima colina, finda Lisboa, finda.
Acaba comigo, me destrói, me lança longe daqui.
Eram mais que sete, eu podia vê-las todas. Sim eram mais que sete.
Catedrais velhas prédios novos, Quintas dos Calados são os Sítios dos Mortos.
Livra-me Lisboa, destrói minha alma. Mata-me de perto, ou mostras quem tu és.
Estou no alto agora, já consigo vê-la quase toda nua. Linda é ti Lisboa.
Namora-me, usa-me, corrompe-me ou deixa-me em paz.
Contei mais de sete, e nem contei colinas em aço erguidas por homens.
Apenas quis contar, colinas, desde Algés, que sinto o frio.
Corta minha alma, não tê-la toda, olhei seu rosto de perto.
Caminhei por ti quase toda, para saber que em casa sou mais feliz.
As sete direcções de teus filhos. Amamenta-me agora.
Foi quando quis cair, me seguraste, sou teu.
Confesso que não sei onde vou hoje. Sei o caminho de casa.
Mas já agora não sei como ir. Me falta pernas.
Quis ver-te despida e cansei de subir.
Mas não faltará ânimo para a próxima pintura.
Corro por tuas ruas gritando o nome dela.
Fica com ciúmes, mas amo as duas.
Odeia-me então, és apenas uma grande sítio.
Já ela, o amor maior de uma vida.
A minha oitava colina.

A CIDADE DAS SETE COLINAS por Dean

Escrito por Dean às 01h02


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